Corona de adviento - LUIS FELIPE VIVANCO

Corona de adviento

LUIS FELIPE VIVANCO

Viene despacio, caminando a ciegas 

por senderos de sangre, 

por senderos de amor que no interrumpen 

barbechos ni trigales; 

que alargan bajo el viento sus aromas 

silvestres, sus instantes 

recoletos de sol junto a las tapias, 

su blancura en pañales, 

y acuden, sin querer, casi en un vuelo 

legua tras legua, casi 

dejándose ignorar desde el nocturno 

latido que los hace 

tan hondos y tan leves, tan hilillos 

de luz de luna errante, 

tan infancia de luna en cada piedra, 

tan raicillas de árboles. 

Viene a través de un sueño y otro sueño, 

a través de una tarde 

y otra tarde, tranquilas, con el brillo 

del lucero en el aire, 

con el girar pausado de la noria 

repitiendo su frase 

de agua empapada en sombra hacia los labios 

que la huerta entreabre, 

con el durar cobalto de los montes 

apagados y unánimes 

más allá de los visos donde el ángelus 

labriego se deshace. 

Viene apenas rezado y melodioso,

como un manso oleaje

rompiendo hacia la playa que aún no alumbra

su espuma trashumante,

como ingrávida nube cuyos bordes

empiezan a endulzarse

cuando, cerca del alba y sin sonido,

su lluvia lenta cae

sobre el quieto regazo de una yerba

dormida, en que se abren

las húmedas violetas primerizas

de un corazón de madre.